AS PALAVRAS

São como um cristal,

as palavras.

 Algumas, um punhal, 

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam; 

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem

as recolhe, assim, cruéis, desfeitas, 

nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade